Стуча мячом по влажному песку,
Я пас стремлюсь отдать на центрового.
Он самый сильный в схватке наверху,
На побережье не найти другого.
А под кольцом не бой, а ураган –
За отскочивший мяч порвут любого.
И вот песок – надёжный автобан –
Несёт в ответ второго центрового.
Кольцо глотает мяч.
Их снайпер по уши в песке,
Хоть и собой доволен.
Ход колеса Фортуны изменяет матч.
Опять мы начинаем.
Все
Мечутся по вязнущему полю.
Бросок от центра – мяч в кольце.
Противник зарывается в песок и рвёт и мечет.
Висит игра на острие, на волоске, в конце.
И каждый рвётся изменить ход встречи.
Лопат не нужно, игроки закапывают мяч.
Свисток судьи – и снова пас от бровки.
Но кто-то, видно, встал не с той ноги и вскачь
Несётся
и, руками воздух молотя,
гоняет призрак злой переигровки.
На их лавину – мы стоим стеной.
На поле копошатся два пчелиных роя.
И вновь исход ничейный – никакой.
Кто на коленях умирает, а кто стоя.
24 августа 2011